.:: sessão nostalgia ::.
Lindo Balão Azul
A Turma do Balão Mágico

Eu vivo sempre no mundo da lua
Porque sou um cientista
O meu papo é futurista e lunático

Eu vivo sempre no mundo da lua
Tenho alma de artista
Sou um gênio sonhador e romântico

Eu vivo sempre no mundo da lua
Porque sou aventureiro
Desde o meu primeiro passo pro infinito

Eu vivo sempre no mundo da lua
Porque sou inteligente
Se você quer vir com a gente
Venha que será um barato

Pegar carona nessa cauda de cometa
Ver a via láctea estrada tão bonita
Brincar de esconde esconde numa nebulosa
Voltar pra casa nosso lindo balão azul

Quase.
Chegou perto.
Por tão pouco!
Faltou quase nada.
Por um triz.
Não foi dessa vez.
Mais uma coisinha de nada e teria acontecido.

A vida é assim.
C'est la vie.
É que ainda não estava na hora.
A gente perde, a gente ganha.
Um dia é da caça, outro do caçador.
O mundo dá voltas.
Todo mundo tem sua vez.
Os últimos serão os primeiros.

O importante é competir.
O importante é se esforçar.
O importante é ter a consciência tranqüila.
O importante é não desistir.
O importante é ser feliz.

Deus que é importante.

A Arte de Andar de Ônibus

É sempre bom você já sair de onde está com o dinheiro (de preferência, trocado) e a carteira de estudante (se for o seu caso) na mão. Nunca se sabe o tamanho da possível corrida que você fará atrás de um ônibus mais apressadinho. Também nunca se sabe se você está em forma e com fôlego suficiente para correr atrás dele. Pior ainda se você estiver com um calçado que não seja lá um Mizuno Running de quinhentos e sessenta reais.
Tenha a certeza de que está pegando o ônibus certo, para não fazer um belíssimo tour pela cidade inteira, passando por lugares nunca dantes trafegados, e ainda descer totalmente perdido (a vinte e sete quarteirões do lugar que você almejava chegar), tendo que perguntar para a primeira criatura que cruzar seu caminho:
- Pelo amor de Deus, que país é esse?
Tudo certo, você já está dentro do ônibus - e do ônibus certo. Junto com você, está: o dinheiro (geralmente em moedas) e a carteira de estudante; uma bolsa que insiste em escorregar do seu ombro, na freqüência de sete escorregadas por minuto; uma pasta que tem as laterais cortantes, marca todo o seu braço e faz você pensar em processar a maldita fábrica de pastas assassinas; ivros pesados que não couberam dentro da pasta nem dentro da bolsa.
Você cai em si: o ônibus está ligado na Rádio 100 - A rádio que toca você. E toca um forró inédito: a nonagésima terceira versão ao vivo no Siqueira Clube de "Amor de Rapariga", pelo forró Cheiro de Caju. Se o trocador está se divertindo com a música, imagina então o motorista, que vibra a cada momento que o locutor da rádio manda:
- Um abraço para o meu amigo motorista de ônibus da Vila Pery!
Você faz menção de entregar o dinheiro para o trocador, mas alguém esbarra e você derruba todas as moedas no chão. Vontade de chorar. Mas os passageiros em volta são todos solícitos e ajudam a apanhar as moedas, que finalmente chegam ao seu destino: a gaveta barulhenta do trocador. Com muito esforço e colocando bolsa, pasta, livro e carteira de estudante para cima, você passa pela borboleta e... continua em pé. Em pé, torcendo para que qualquer pessoa levante e saia do ônibus para você, como um sedento no deserto, corra para a cadeira como se ela fosse um oásis. E é o que acontece, e você faz todas as preces de agradecimento a Deus por aquela cadeira que Ele colocou no seu caminho. Enquanto isso, se instala todo, guarda a pasta, os livros, tudo e olha para o horizonte pela janela, feliz. Passam três minutos, e entra um velhinho tão se tremendo nas pernas que você não tem coragem de ficar mais nem um segundo sentado. Como um bom cidadão, de bom coração, você cede o precioso lugar ao velhinho, e ainda o ajuda a sentar. Pelo menos, suas coisas tão lá guardadas com ele.
E você se segura que nem um macaco nos coisinhas do ônibus que ficam no teto. O ônibus vai lotando, e o aumento do stress é proporcional à quantidade de pessoas que entram lá dentro. O forró não cessa: a Rádio 100, a rádio que toca você, não dá uma folguinha.
Num momento de agonia plena, eis que seu celular toca. Com uma mão você se segura para não cair. Com a outra desliga o celular. Com a cabeça, imagina o que seria a ligação. Com o coração, morre de medo de ser assaltado. Faltam ainda 10 minutos para sua parada chegar, e você já começa a se mobilizar para chegar à porta do ônibus. Tem que ser assim, já que está lotado e o caminho do metade do ônibus até a porta parece ser mais longe que o trajeto Fortaleza - Porto Alegre. Agradece educadamente ao velhinho, pega suas coisas e começa sua travessia.
Terrível, diga-se de passagem, com o agravante de que a pasta agora não arranha só você, mas toda a população contida no interior do ônibus, que reclama da arma que você carrega sem porte e em lugares públicos. Você puxa a cordinha avisando que quer descer na próxima parada e o motorista ouve, graças a Deus. Você desce do ônibus com a sensação de missão cumprida, de corpo dolorido e de ouvido destruído.
O ônibus é uma verdadeira academia. Sempre que for pegar um ônibus, alongue. A corrida para alcançá-lo a tempo é a própria esteira. Subir os degraus é uma espécie de step em que se malha os glúteos intensivamente, considerando a altura dos degraus. Para se sustentar, você malha (no mínimo) ombro, costas, bíceps, tríceps e, se o ônibus frear muito, um pouco do deltóide. Na tentativa de se equilibrar nos vai-e-vens do ônibus, as pernas são as maiores beneficiadas. E tudo isso pela bagatela de um real e sessenta centavos!

* 6º lugar na categoria "Crônicas" do Concurso Literário de Contos e Crônicas Eduardo Campos.

Lei de Murphy é se desfazer dos cadernos da faculdade depois de cinco anos guardando os mesmos sem utilizá-los e, menos de dois meses depois de jogá-los no lixo, precisar de tudo que lá estava escrito.